Kjeldearkiv:1932-11-13 Brev frå Prestgard til Kleiven

Fra lokalhistoriewiki.no
Hopp til: navigasjon, søk
1932-11-13 Brev frå Prestgard til Kleiven
Heime og ute forside.jpg
Informasjon om brevet
Dato: 13.11.1932
Stad: Decorah
Frå: Kristian Prestgard
Til: Ivar Kleiven
Nr. i samling: 178
Samling: Brevsamling Ivar Kleiven og Kristian Prestgard 1886–1932
Oppbevaringsstad: Opplandsarkivet
Viktig: Denne artikkelen kan kun endres av administratorer. Dersom endringer trengs, vennligst ta dette opp på artikkelens samtaleside eller med en administrator.

Trollhaugen, Decorah, Søndag 13-11-32.

Kjære gamle ven!

Ak, det er rent utrolig saa travarleg det er aa faa skrevet netop de brev en allerhelst vilde ha skrevet. Helt siden siste vaar har jeg sat mig fore hver kveld, at naa skal han Ivar ha det. Men trur du det blev noget av, kanske? Aaja, det er vel alderdomssvakhet det og. – ‒

Jeg har tænkt saa meget paa den Mugkamp-turen vi har tilgode, du og jeg. Den gik istykker i 1930, da jeg jo skulde komme tilbake til heimbygden – og ikke kom. Heller ikke i 1931 kom jeg. Det er dette med døramila. Men ifjor vaar satte jeg mig fore, at til vaaren 1932 farer jeg. Men for sikkerhets skyld tænkte jeg aldrig høit, saa nogen hørte det. For det hænder saa ofte, at det kommer en mand med en slæde iveien. Og det kom en mand med en slæde iveien. Men det snodige var, at den samme mand og slæde var paafærde saa mange steder. Det ser ialfald ut til, at du, ho Mari Prestgard og eg ramla overende omlag samtidig og af samme grund – saavidt eg forstaar Nr. angina pectoris. Det er da endda godt, at det har saa fint navn. Men det er det eneste gode ved det og. Jeg maatte holde ved huset i tre maaneder og holdt sengen mesteparten av tiden. I sommer har jeg da vært saapas spræk kar, at jeg har vært en tur til kontoret hver dag, men ellers orker jeg ikke stort. En trap er næsten nok til aa gjøre kaal paa mig. Og hossen skal jeg saa begaa mig med Mugkampen?

Det er vel den rene letsindighet aa snakke slik, men jeg har endda ikke opgit alt haap om aa se den gamle heimbygde endda en gang. Du veit det hele hænger paa hossen denne elendige central-pumpestasjonen opfører sig, men blir den ved aa bestne litt, kan det sandelig godt være, at jeg engang aksler mit skind og farer. Nogen Mugkamp-tur er det nok ikke aa tænke paa mere, men kunde jeg bare faa se Bønneslia og Lurvutlia igjen, saa skulde jeg være overlykkelig.

Men nu skal du bare høre, hvor underlig ting kan vende og snu sig: Ifjor vaar blev Gunvor og hendes beste veninde – som er sykepleierske og heter Ragna – enige om, at i juni i sommer var vilde de sætte sig i bilen og kjøre vestover og vestover indtil de kom til havet og ellers flakke rundt langt ute i vesten etpar maaneders tid efter som lunet stak dem. Det var da jeg i all stillhet bestemte mig til at dra østover mot Norge, naar de drog vestover mod Stillehavet. Men saa blev jeg altsaa liggende sjuk i januar og Ragna kom til os og passet mig i alle de tre maaneder jeg laa tilsengs. Nogen tur vestover kunde det altsaa ikke bli noget av, da jeg ikke godt kunde klare mig alene siste sommer. Istedet drog saa Ragna til Norge først i juni. Og trur du ikke jeg fik hende til at reise op i Heidal au! Det var ikke saa vanskelig, for hun indrømte at hun hadde læst sig fordærvet paa “En Sommer i Norge”, og hun hadde i al stilhet foresat sig, at kom hun nogensinde mere til Toten, saa vilde hun se Heidal og. Det gjorde hun og blev der og i Lurvutlia i tre uker. Aftalen var, at hvis hun fik følge og skyss, saa skulde hun gjøre en sviptur op til Kleivsætra og bære frem min hilsen. Men det har vel ikke faldt sig slik, for jeg forstaar at hun ikke kom op til dig. Hun er nu mitt paa Atlanterhavet paa hjemvei til Decorah, og jeg glæder mig meget til alt, hun vil ha aa fortælle.

Men er det ikke snodig, hvordan lagnaden kan tumle og leke med os menneskebarn! Jeg, som i maanedsvis hadde gaat og glædet mig til aa komme tilbake til heimbygden – blev stængt ute. Min sykepleierske, som aldrig hadde tænkt aa reise til Norge i sommer før akkurat i siste liten, skulde havne oppi min bygd!

Ja, nu har jeg da sandelig skravlet nok om mig sjøl. Hvordan har du det da? Jeg skal vaage du er mye sprækere end jeg. Kan forresten ikke skjønne heller, at det kan gaa an aa bli sjuk i den helsige skog- og fjell-lufta i Bønneslia. Sjaa paa ho gamle Mari P. Der hadde hun den samme elendighet som vi to, men trur du ikke, at ho sprang som en jentunge fra Lurvutlia og tilbygds i sommer, skrev Ragna om. Det er noget til grjot! Og hun er da paa din alder – mindst. Jeg har tænkt saa ofte paa dig i sommer, Ivar. Jeg har fortalt dig engang for mange aar siden, at mine dyreste og beste minder fra ungdommen og heimbygden er knyttet til dig. Du – personen Ivar Kleiven – er likesom min gamle heimbygd i forklaret og forædlet skikkelse. Derfor vilde et nyt møde med dig ikke være det mindste, som vilde trække mig til Norge engang til. Det gjør mig bare vondt, at jeg ikke har været litt flinkere til aa skrive. Men vi lever et unaturlig, hæseblæsende liv herhite og rækker ikke mere end det allernødvendigste – særlig da ikke naar kræfterne begynder aa minke.

Fik netop Anders Hovdens “Rotlaus” med en uvanlig vakker egenhændig tilegnelse paa første blad. Det er en saar og trist saga, full av følelse og hjertelag. Men det er ikke den slags bøker jeg kan anbefale vort folk her i Vesterheimen. Det er altfor mange fattige legdegutter kommet til Amerika fra de norske bygder – gutter, som har været hundset og har hadt det vondt, og som heller vil glemme end aa mindes sin ungdom. Dette sitter fast i sindet. Og netop dette er det værste vi har aa kjæmpe mot, vi, som stræver med aa stille Norge i det rette lys for vort folk herhite. Du syntes sikkert jeg idealiserte for meget og holdt mig bare til solsiden, da jeg skrev den “Sommeren” min. Men det var just legdegutten med sine beske minder, jeg hadde i tanker.

Ja, jeg haaper du har det bare bra, kjære Ivar. Nogen ord fra dig vilde glæde mig ind i hjertet. Lev vel – og god jul, naar den kommer.

Min beste hilsen til dig og Paal[1],

Din gamle Ven

Kristian.

Forsider

  1. Retta frå Iver.